Анна Кондратюк — Легенда

- Почему ты перестал писать картины? Ты так прекрасно рисовал! Ради чего ты отказался от своей мечты? Объясни мне, я недоумеваю от твоих действий. Ты все больше меня поражаешь.

- Но я ведь привлек твое внимание, не правда ли?

- Ты так все и оставишь?

- А зачем исправлять? Я изменил свое мышление, соответственно мои действия тоже поменяли свое направление. Я не должен занимать чужое место.

- О чем ты?

Лишь спустя десять лет, после его смерти, она поняла слова, которые он тогда произнес.

Старый листок бумаги открыл ей глаза. Точнее не он, а его содержание, написанное от руки. Почерком ее мужа.

«Обычный день не приносил в мою жизнь никакого смысла. Прогуливаясь, я и не знал, что в этот самый день, который по правилам не приносит ничего хорошо, я смогу найти чудо. Тем более сидящим на дороге по пути в круглосуточный магазин.

Девушка на своих коленях держала листок и что-то рисовала. Но удивил меня не сам факт того, что девушка посреди дороги уселась рисовать, а то, что она так уверенно водила карандашом по листку с закрытыми глазами. Не ожидая увидеть нечто потрясающее в ее рисунке, я присел рядом с ней и посмотрел на творчество юной девушки. Пусто. Листок поражал своей белизной, а я ведь был уверен, что она что-то чиркала на нем.

- Я закрываю глаза и начинаю рисовать, - внезапно произнесла она, заставив меня вздрогнуть от неожиданности. - Мое сознание, погруженное в темноту, начинает показывать мне воспоминания. Теплые, красочные – они как яркий свет в этом темном туннеле. Этот свет со мной лишь тогда, когда я полностью погружаюсь в некую черную массу, которая словно стоит передо мной. По телу пробегают мурашки от неприятного чувства: я вижу, как она шевелится, зовет меня к себе и тянет свои черные щупальца на таком же темном фоне, но, не смотря на это, я ее конечности отчетливо вижу. Или ощущаю?

Вслушиваясь в ее слова, я уставился в одну точку на асфальте. Было в ее интонации что-то мистическое, заставляющее представить перед собой картину ее слов. Говорить такое спокойным ровным тоном, словно она каждому прохожему произносит выученный заранее текст. Но какая-то дрожь чувствовалась в ее голосе, что давало понять, что никакой это не написанный текст. Она все видит. Она передает мне свои чувства.

- Шаг пройден, - тем временем продолжала она. -  Я задыхаюсь, погружаясь в темноту, и проносится мысль, что все, конец. Game over. И так каждый раз. Я вижу перед собой всю прожитую жизнь и разочаровываюсь. Самое страшное это перед смертью понять, что жил ты вечной ошибкой, неким сбоем в системе под названием судьба. Проносится последний миг, ты смирился, жалеешь, конечно, но ведь это в прошлом. Сейчас ничего не изменишь. И тут начинают проскакивать какие-то образы, настолько яркие, что не разобрать, что на них. Открываю глаза и рисунок готов. Именно так я и создаю свои воспоминания. Именно создаю, потому что я совершенно не помню эти ситуации, изображенные на рисунке. Но это было, я знаю. Что-то мне подсказывает, что-то шепчет мне это на ухо, в самое подсознание, и руководит моими действиями.

Знаешь, чего я хочу? Нарисовать свою смерть. Неважно как это будет, где и когда, но я не хочу испытывать разочарования. Хочу осознавать, что я – не ошибка, и чтоб все, абсолютно все, поняли это с помощью рисунка. Я эгоистка, правда?

Молчание. Я был поражен услышанным. Лишь через некоторое время я осмелился взглянуть на нее. Она была слепа. Она смотрела прямо на меня, не отрывая своего взгляда. Она слова видела меня, чувствовала, читая все мои мысли, совсем не стесняясь, проникала в мой собственный мир, который я строил всю свою жизнь. Я не мог оторвать от нее взгляда. Она показала мне рисунок. Вместо него уже была нарисована профессиональная картина. Я готов был заорать. Рвать на себе волосы. Но не мог. Я был ошарашен. Я прислушивался к ее действиям. Она ничего не чиркала карандашом на бумаге. Так когда?..

Я не могу продолжать рисовать.  Бессовестно называя себя художником, я, тем самым, оскверняю свое право называться личностью. Почувствовав бесполезность и ничтожество всех своих рисунков, я бросил путь своего творчества и закрываю надежно ключом дверь, за которым находится этот минувший этап моей жизни».

Сомкнув и так помятый уже листок в своей руке, она молча сидела еще полчаса. Наконец, тень понимания отразилась на ее лице и, с вызовом во взгляде, она бросилась прочь из квартиры и направилась прямиком к дороге, о которой говорил ее покойный муж в своей записке о прошлом. Она хотела… что? Лишь затем, как пришла к дороге, она поняла. Поблагодарить. Вдова хотела выразить благодарность этой девушке, сама толком не понимая за что. Чувствуя эмоции мужа через этот листок бумаги, она почувствовала трепет в своей груди и нежность по отношению к этой девушке. Словно все чувства мужа, испытываемые на тот момент, передались ей.

Только девушку она так и не нашла. Будто ее никогда и не существовало на улицах этого города. Она превратилась в легенду, о которой знают лишь она и он. Легенду, посланную богом, для озарения личности.

 

Было интересно? Поделись с друзьями в социальных сетях! Достаточно одного клика...
Мне интересны мои читатели! Пожалуйста, добавь меня в друзья!

Похожие статьи:

  1. Анна Придуха — Выбор
Рубрика: Конкурс. Добавьте постоянную ссылку в закладки.

Один отзыв на Анна Кондратюк — Легенда

  1. Людмила пишет:

    Замечательный рассказ о муках творческой личности и о смысле жизни.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Можно использовать следующие HTML-теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <strike> <strong>